Прошло семь лет, как Учитель покинул Чжоу.
Я увидел его во сне. Он сидел на простой циновке,
ноги поджав и слегка раздвинув колени,
что-то писал на плотной серой бумаге.
Проснувшись, я твердо знал, что Учитель скончался.
С этого дня у меня изменился почерк.
В моих писаньях его различали руку.
В моих словах узнавали его реченья.
Как будто не он, а я погребен при дороге.
Или тело мое стало ему жилищем.
О подобном рабстве я никогда не думал.
А ты все горюешь, что непочтительны дети.
Погоди, мы умрем, тогда они подчинятся.
Комментариев нет:
Отправить комментарий